Esc (esc) wrote,
Esc
esc

  • Mood:

депрессия

Интересно, кто придумал, что сон - это маленькая смерть? Наверняка, кто-то из этих глупых греков. На самом деле всё наоборот. Сон - это маленькая жизнь. Вот пробуждение - это маленькая смерть. Сколько моих альтернативных жизней было оборвано звонком будильника? И не сосчитать. Когда-нибудь настойчивый писк песочных часов времени разбудит нас и от этой жизни тоже. Будет ли куда нам проснуться?

Когда я впервые осознал в детстве собственную смертность, меня охватила дикая паника. Кажется, я выл и колотил руками по окружающим предметам, дабы убедиться, что они пока ещё реальны. Возраста не помню. Когда там дети обычно осознают сию концепцию? Вот когда-то тогда.
В тот раз я себя надул. Пообещал, что к моменту моей старости изобретут бессмертие. :)
С возрастом надуваться становится всё сложнее. Я материалист. В загробную жизнь мне верится с трудом. В переселение душ ещё меньше. В глобальное информационное поле Земли - только после второго стакана. :))
Логические рассуждения о том, что я же не горюю об оставленных во сне жизнях или совершенно не являюсь тем человеком, что был лет 10 назад (то есть тот юноша de facto тоже умер), почему-то тоже ни хрена не помогают. Популярная в массах идея о том, что мне будет пофиг в связи с отсутствием меня не находит в душе ни единого отклика. Единственное работающее средство - рявкнуть на себя не терпящим возраражений майорским тоном и приказать заняться каким-то полезным делом. Но предчувствие того, что у меня отберут целый мир, не дав ничего взамен, сидит внутри и точит зубы, выжидая момент слабости. И начинает пожирать мои кишки, стоит только зазеваться.

Вот я на прошлой неделе и зазевался. Сложились вместе разные обстоятельства и разом жахнуло. Скрутило меня знатно. Ощущение предстоящей потери было совершенно непередаваемо. Практически как в детстве. Вспомните ощущения от любой собственной потери и возведите их в абсолют. Всё, абсолютно всё. Цветущие деревья, кавайные неки, след от самолёта в небе, запах ландышей, вкус пломбира в вафельном стаканчике и жар солнечных протуберанцев. Всё в ноль. Навсегда. Без права на обжалование.
Вот интересно, сколько людей умерло от страха смерти? Начиная от сердечных приступов, и заканчивая самоубийствами, потому что не было сил каждый день ждать. "Покончив с собой, уничтожить весь мир." (с) Егор Летов. Я всегда слишком хорошо понимал эту строчку. И презирал самоубийц, которые совершенно не представляют себе, что они выбрасывают в мусор. Тупые транжиры. Презирал и завидовал одновременно.

Вы читали когда-нибудь Леонида Андреева? Вот истинный поэт Смерти. Особенно в своей "Повести о семи повешенных". Истина в каждой строчке! Процесс осознания людьми неотвратимости своей потери и поиск путей примирения с ней. И самая счастливая из всех героев - молодая революционерка. С простой и непоколебимой системой ценностей, в которой её жизнь валялась на каком-то сто первом пыльном месте. Вот как надо бы. Да уже поздно.

Депрессия бушевала два дня. Потом вроде поутихла. В жизнь вернулись краски и смысл. Сейчас пишу этот пост, чтобы проверить, далеко ли ушло моё предчувствие, растратив силу. Куда там. Сидит и ждёт. Сцуко.
Вот почему меня так влечёт тема смерти. Я робко надеюсь на что-то. То ли что смогу найти своё примирение с ней. То ли что когда-нибудь внутренний грызун обожрётся моих страхов и сдохнет. Раньше меня.

Извините, если испортил кому настроение. Я честно предупреждал. (-:
Tags: мысли
Subscribe

  • Текстурки

  • О натюрмортах

    Раньше людям было нечего делать. Точнее говоря, люди делились на бедных, которые света белого не видели, и богатых, которые скучали и неспешно думали…

  • Добрый вечер!

Comments for this post were disabled by the author